Es heißt, über Musik zu schreiben sei wie über Architektur zu tanzen. Aber was ist mit dem Schreiben über das Schreiben? Das scheint oft noch unmöglicher und fruchtloser, als einen Tango zu tanzen, um beispielsweise das Guggenheim-Museum in Bilbao zu erklären. Ein aktuelles Beispiel dafür ist der neue Film „Verity“, in dem Anne Hathaway eine Schriftstellerin spielt, deren populäre Romane angeblich so düstere Abgründe ausloten, dass man annehmen muss, sie selbst sei eine Art bösartiges Wesen. Nur: Wann immer wir in dem Film etwas von ihren Texten sehen oder hören, sind diese ungefähr so banal wie etwas, das James Patterson auf eine Cocktailserviette gekritzelt und für zehn Millionen Dollar verkauft hätte.
Eigentlich sollte uns das nicht überraschen, wenn man sich die Vorlage anschaut: „Verity“ basiert auf einem Roman der Bestsellerkönigin der gequälten Liebesgeschichten, Colleen Hoover, die sich für diesen auf der Frage „Wahrheit oder Fiktion?“ basierenden Thriller ins Genre des Psychothrillers vorgewagt hat. Hoover hat zweifellos einen Nerv bei Lesern auf der ganzen Welt getroffen, aber eine besonders versierte Stilistin ist sie nicht. Wie sich herausstellt, ist sie auch nicht besonders gut darin, ein Mysterium aufzubauen. „Verity“ steckt voller holpriger Enthüllungen und Wendungen, bei denen man nur „Hä??“ denkt. Es ist die blasseste aller „Gone Girl“-Imitationen, vermischt mit einem Hauch Brontë-Gotik und jener berüchtigten „Modern Love“-Kolumne aus dem Jahr 2005 über eine Schriftstellerin (Ayelet Waldman), die ihren Mann mehr liebt als ihre Kinder.
Klingt irgendwie unterhaltsam, oder? Und tatsächlich ist „Verity“ – von Michael Showalter routiniert und mit einem leicht spöttischen Augenzwinkern inszeniert und von Drehbuchautor Nick Antosca (der „Cape Fear“-Serie von Apple TV+) adaptiert – in seiner ersten Stunde ein durchaus amüsanter Zeitvertreib. Dakota Johnson spielt Lowen mit ausdrucksloser Stimme und verträumtem Blick. Lowen ist eine veröffentlichte, aber wenig gelesene Romanautorin, die aus Geldgründen und aus Neugier ins verschneite Vermont reist, um eine ungewöhnliche Aufgabe zu übernehmen. Sie soll dabei helfen, die letzten Romane von Hathaways Verity Crawford fertigzustellen – oder genauer gesagt: als Ghostwriterin zu verfassen. Verity ist nach einem Autounfall stumm und gelähmt.
Okay, vielleicht wurde Lowen auch vom attraktiven Ehemann der Autorin angelockt: Jeremy, gespielt von einem Josh Hartnett, der wie ein guter alter Wein gereift ist. Beim Durchforsten von Veritys Unterlagen in ihrem schicken Homeoffice entdeckt Lowen ein geheimes Manuskript für eine schockierende Autobiografie – zumindest eine Art davon –, in der Verity womöglich das denkbar finsterste Geheimnis überhaupt preisgibt.
Wir haben also eine luxuriös eingerichtete modernistische Villa, einen trauernden Ehemann mit Sex-Appeal und literarische Intrigen. Eigentlich müsste das alles einen schön schmierigen, temporeichen Thriller ergeben, selbst wenn Veritys Textpassagen so klingen, als würde Robert Langdon jeden Moment hinter einer Ecke hervorspringen und „Symbolik!“ schreien.
Vielleicht war sich Showalter dieser Albernheit bewusst und füllt den ersten Teil des Films mit amüsanten Details. Zu den Cameo-Auftritten gehören unter anderem Gayle King, Alex Cooper und Sean „Hot Ones“ Evans, die Verity allesamt zu ihrem Schreibprozess interviewen. Wir sehen Lowen herumliegen und träge an ihrer Vape ziehen (sie benutzt eine JUUL), anstatt irgendetwas zu schreiben – was für viele Schriftsteller im Publikum nur allzu nachvollziehbar sein dürfte. Und dann sind da die abrupten Schnitte zu Hathaway, die apathisch ins Leere starrt, abgemagert und ausgezehrt, als hätte man gerade mitten in einem Lied einen Standbild-Moment von Fantine eingefroren.
Das macht durchaus Spaß, und Hartnett, Johnson und Hathaway – letztere in Rückblenden – wissen zunächst genau, wie sie das aufgeheizte, unheimliche Melodram dieser Geschichte spielen müssen. Doch leider müssen sich irgendwann alle Beteiligten tatsächlich mit der Handlung von Hoovers Geschichte auseinandersetzen. Und genau dann stürzt der Film über eine Klippe, rast an der Grenze zwischen „so schlecht, dass es schon wieder gut ist“ vorbei und zerschellt an den Felsen des quälend Dämlichen.
Ich möchte nicht verraten, was sich tatsächlich in Jeremys und Veritys Horrorhaus zwischen Japandi-Ästhetik und Siebzigerjahre-Kokainhöhle abspielt. Aber die Enthüllungen werfen so viele logische Fragen auf, dass man das Kino eher fassungslos und frustriert als beschwingt verlässt.
Hier prallen zwei unterschiedliche Absichten unglücklich aufeinander. Showalter, der eine überraschende Karriereentwicklung vom Alternative-Comedian zum routinierten Regisseur von Frauenfilmen hingelegt hat, möchte sich offensichtlich an einem schlüpfrigen Erotikthriller versuchen. Einige dieser Elemente finden sich auch in Hoovers Roman, doch sie scheint letztlich stärker daran interessiert zu sein, eine schaurig-elegante Abhandlung über die Manipulationen des Schreibhandwerks zu liefern – darüber, wie sich Fakten als Fiktion und Fiktion als Fakten verkaufen lassen. In einem Film mit einer etwas ausgefeilteren Vorlage hätten diese beiden Impulse vielleicht zusammengefunden. In „Verity“ aber krachen sie hörbar aufeinander. Der Film ist weder sexy noch clever, trotz der objektiven Attraktivität und Intelligenz seiner Darsteller.
Allerdings muss man wohl auch sagen, dass Johnsons glasiger, nuschelnder Stil bei der Dialoggestaltung zunehmend anstrengend wird. Ich habe ihre ganz eigene Technik lange verteidigt und normalerweise etwas Subtiles, aber Dynamisches unter ihrer ruhigen Oberfläche wahrgenommen. Diesmal muss man Lowen jedoch leider zustimmen, wenn sie sagt, sie langweile sich nicht wirklich, sie habe lediglich ein „gelangweiltes Gesicht“.
Denn Johnson wirkt hier tatsächlich, als habe sie innerlich längst abgeschaltet und sich kaum auf irgendetwas in diesem Film eingelassen. Sie tut sogar so, als würde sie ein Stück Pizza essen, als wäre sie zu gelangweilt, um herauszufinden, wie normale Menschen Pizza essen. Diese apathische Herangehensweise, die anfangs noch ziemlich lustig ist, wird zunehmend ärgerlich – vor allem, als der Film eine Wendung nimmt, die von Johnson tatsächlich etwas Feuer verlangt.
„Verity“ wirkt insgesamt – mit seinem Ende, das einem Schulterzucken gleichkommt – auf entmutigende Weise uninteressiert daran, uns tatsächlich eine gute Geschichte zu erzählen. Stattdessen erzeugt der Film ein paar wirkungsvolle Stimmungsbilder und hält damit seine Aufgabe für ausreichend erfüllt. Wie Veritys Texte wirft auch der Film einfach eine Handvoll Klischees in den Raum, ohne ihnen eine originelle Note zu verleihen. Es ist ein Flughafenroman, den man im Flugzeug zurücklassen würde, ein Inflight-Film, bei dem man vermutlich irgendwann einnicken wird – getragen von der Hoffnung, dass das Ziel, auf das man zufliegt, weitaus interessanter sein möge als das, was da lustlos vor einem flimmert.
von Richard Lawson
